Прощай

Кто я… 
Бессловесье отныне.
Манна прошла посередь пустыни
мимо изгоя,

мимо души,
после варварского аборта
неспособной рожать никакого сорта
никакие стиши.

Хлюпает зелье,
нечто пролитое из кувшина
под ноги осоловелым старшинам
в жутком похмелье,

настойка
на желчи спившегося поэта…
Я и подумать не мог, что это
больно настолько.