Опубликовано Синтагма в Пнд, 01/12/2014 - 11:22
Позолоти мне ручку, осень.
Кленовый лист мне подари.
И расскажи, что будет после
Твоей трехмесячной зари?
Куда исчезнет жизни пламя?
А много мест среди небес?
Кого дожди твои расплавят?
И почему рассвет не трезв?
Шатается туманом мглистым
И спьяну на дорогу влез.
Его боятся все таксисты:
Судьбе летят наперерез.
Ну хватит, хватит, осень, кукситься
И ливней подпускать дурман.
Ты мокрая уже как курица,
А думаешь — все без ума!
От слякоти твоей, грязнуля?
От нудной, тошной тишины?
Все возвращения ждут июля:
Цветов, улыбочек луны.
Когда тебя уже обнулят?
Прощай, я слышу крик жены!
«Лечу к тебе, родная, пулей!»
«Я не объелся белены!»
Фото из интернета.
Прикрепленное изображение:
»
Про таксиств - в точку, каста ....
О, мой внимательный читатель,
Слова лишь крылья на ветру!
Один из нас двоих – создатель,
Держащий вымысла строку.
Спасибо коллега за неравнодушие и внимание.
мокрая курица - понравилось!
"Ни дня без строчки"
Плиний Старший
Спасибо, милый Ксенофонт,
Она Вам благодарна, ждет!
«Лечу к тебе, родная, пулей!») - эта родная вмещает все четыре сезона.:)
"Я не боюсь быть смешным." - (О.Янковский - Мюнхаузен).