3 стихотворения ( не лирика )

	Автор: Сергей Высокополянский 0
Чем чаще Вы делитесь стихами в соцсетях и блогах, тем больше Вас читают!

Я ВСЁ РАВНО УМРУ НА ТОЙ...

Я всё равно умру на той,
на той единственной гражданской...
( а на войне или жене - неважно )
Но со спесью панской

так трудно здесь. Здесь только строй.
Здесь марш и песня с запевалой.
" Зарёю алой " рвёт динамик.
Или " Нирваной " запоздалой.

А сколько от говна до трона?
Играет ветер на трубе.
Вне строя - значит вне закона.
Что скажешь - значит не в себе.

Есть карт запутанные схемы.
И есть звезды зовущий свет.
Сюжет рождается из темы.
Но у меня и темы нет.

Ответ для быдла, критиканов,
ответ для умных, дураков,
обычно разный. Звон стаканов.
И капли слёз на пыль веков

пройдут дождём, рождая грязь.
Рождая злость и откровенность.
А я для всех простая мразь!
( и это вовсе не надменность )

Наденьте головной убор
и приложите руку к чести.
С боков и впереди забор
из отрицания и лести.

Следит чужих ошибок вор.
Есть смайликов простая рента.
Они влияют как прибор
на чистоту эксперимента.

И 9 грамм, как на весы,
для назначенья новых сроков.
Смотреть на красные носы
давно уж спившихся пророков

неинтересно. Впечатленье
всё это портит. Сотни слов...
Есть тупики, но есть стремленье
всегда смотреть поверх голов.

Каков улов - таков рыбак.
И поп на свой приход похожий.
Проходит гопник с наглой рожей.
И улыбается чудак.

А что не так? В стране бардак.
Бардак в мозгах. Бордель открыли,
где дед и бабка жили-были.
На барже поднят чёрный флаг.

Вот так. Теперь они пираты.
Речьфлот форевер! Нас нашли.
И снова Понтии Пилаты
умыли руки и ушли

куда то в сторону. А мимо
немая жизнь как пантомима
проходит снова мимо нас.
Приходят дети в первый класс.
Уходят клоуны без грима.

И снова в точку превращаясь
росы*, я не ищу ответ.
А Солнце зимнее, прощаясь,
нам дарит свой предсмертный свет.

* точка росы - это температура, до которой должен охладиться воздух, чтобы содержащийся в нём пар достиг состояния насыщения и начал конденсироваться в росу.

***

ВСЯ ЖИЗНЬ - ВОЙНА!

Вся жизнь - война! Здесь нет своих.
Наивный взгляд из Чёрной башни.
Весна. Пусть каждый новый стих
взойдёт клинком для рукопашной.

А ночью страшно. Звёздный свет
рождает призраков и тени.
На стон от боли смех в ответ.
Обледеневшие ступени

до неба. Камень городов
нам давит на мозги умело.
И кто заранее готов
рискнуть своей душой и телом?

Мы ходим в белом. Красота -
обычная функциональность.
Нас принимает высота.
Мы ищем новую реальность.

Сакральность слов в грехах молитвы.
Гадания. Значенье снов.
И сотрясение основ.
Молчание, как щит для битвы.

Идеология страны,-
как отражение вампира.
Убит был в спину демон мира.
Взлетели ангелы войны.

Из глубины пустой души
в глаза вползают черви веры.
Когда статья до высшей меры,-
раскаиваться не спеши.

Всё бесполезно. Всё равно
нулю. А ноль без единицы,
похож на чистые страницы.
Мы это поняли давно.

Окно, в которое глядят
на нас, давно уже разбито.
И лезвие Оккама бритвы
нас режет. Кровь в чернила. Яд

уже готов. Но слишком просто
из этой жизни не уйти.
Хоть всё равно в конце пути
лишь камни и кресты погоста.

Вся жизнь - война! Здесь нет своих.
Плуг лезвия по телу-пашне.
Весна. Пусть каждый новый стих
взойдет клинком для рукопашной!

http://banda-rpt.com/publ/74-1-0-3116

© Copyright: Сергей Высокополянский, 2015
Свидетельство о публикации №115050105727

***

ПОЭМА НИ О ЧЁМ

Жизнь имитирует искусство.
Искусство имитирует процесс,
что сохранился к жизни интерес.
Что сохранились разум или чувства.

Как облако становиться вдруг тучей?
У либералов ценности - лавэ.
Припрятан партбилет на всякий случай.
Балет ебучий снова по ТэВэ.

Где пидорас грозит картонной шпагой
какому то незримому врагу.
Читаешь книгу - давишься бумагой.
Извилины сгибаются в дугу.

Зачитано брутальное либретто почти до дыр.
( Ведь взгляды как картечь )
Салют в мозги как пуля пистолета.
Цена любви. И вот об этом речь.

Ты веришь, а она с тобой играет.
Она играет и сама с собой.
Вот только для чего - она не знает.
Гордясь собой ты вновь уходишь в бой

под пятую симфонию аллегро
кон брио, а наивный Себастьян
порою пьян, порою депрессивен.
Расстрига поп. И спирта океан

разлитый по стаканам по граненым.
С наганом дедовским ( ведь дедушка - чекист )
Стреляем в цель, но с видом отстраненным.
А кто он настоящий металлист?

Кто слушает " Коррозию металла "?
Или в цеху, в литейке льёт металл?
Идёт спектакль для пустого зала.
Толпа шла мимо, но скрипач играл

сам для себя " Капризы " Паганини.
Рэп это кал. Мы с корабля на бал.
Художник рисовал изгибы линий.
( При этом себя гением считал )

А валик современного искусства
покрасил шифер крыши в серый цвет.
В библиотеках пыль. В музеях пусто.
Кинотеатр закрыт. И денег нет,

чтобы болезней хоть купить букет.
И подарить его родным и близким.
Нож кухонный переточил в стилет.
Я ухожу. А на двери записка:-

" Я умер. Так что больше не звоните.
Стучите лучше... ( на меня ментам )
- Билетик ваш? А пропуск? Проходите!
Перегибая палку пополам

мы ищем лам, учителей и гу'ру.
Вступаем в секты или верим снам.
Жить слишком сладко? Береги фигуру.
Добавь чуть горечи. И выбрось старый хлам

своих воспоминаний. Амулеты
висят на шеях. Турисаз... Аум...
Гадания цыганок как советы.
И выплаты определённых сумм

продажной церкви за своё рожденье.
Крещенье, смерть, потом за упокой.
Раз вера - значит вера без сомненья.
Раз атеизм, то этой вере бой.

Попса волной. Мы тонем в сообщеньях.
И новостях стандартных как патрон.
Мы под прицелом. В нас стреляют мненья
о нас. Мы ставим всё на кон,

чтоб отыграться. Наша карта бита.
То перебор, то слишком мал стакан.
Приходят гости - наша дверь открыта.
Мы говорим, но все слова обман.

Судьба рулетка? Шахматы где можно
фигур потерянных совсем не замечать?
Планировать и думать - это сложно.
Физически нельзя всю жизнь бухать.

Помрёшь с похмелья. Или от горячки.
Проходят стачки. ( Только мимо нас )
И едут навороченные тачки.
А в зажигалке кончился вдруг газ

и нечем прикурить. Повесим трубку.
Гудки. Не отвечает абонент.
- Эй, гражданин! Пройдёмте на минутку!
Опять меня зовёт какой то мент.

- Вы в электричке, в тамбуре курили!
- Да ладно, командир. Я не в себя.
В опорном пункте никого не били.
Но всех по разному. Кого то так... Любя...

Встречая постоянного клиента
подвалов, наркологий и пивных.
Всем дуракам - пожизненная рента.
Всем умным - только труд без выходных.

Плетенье слов. Банальности записок.
Посевы мин на борозды полей.
И трассера плевков и чёрный список
ближайших и проверенных друзей

запомнился со школы. А уроки
мы часто получаем до сих пор.
Одни упреки. А бывает сроки,
когда судья выносит приговор

обычно не читая даже дела.
Статью вполглаза только посмотрев.
Я сжёг тетрадь. Она уже сгорела.
Есть только карта. Карта - дама треф.

И радость куража. Цвет эшафота -
обычный чёрный цвет. Таков обряд.
Мы просто обречённая пехота.
Расстрельный и расстрелянный отряд.

Нас строят в ряд. Так целиться удобно
из пулемёта. Извини меня.
Писать сейчас поэмы - это модно.
Но это не поэма, а - хуйня!

Прикрепленное изображение: